Joder, todo esto es absurdo. Se agranda, o lo agrando. Creo
que lo segundo. Huele a sardinas. Lisboa, no ella. Yo a crema. Estoy pulido. He
vuelto al café, al tabaco, al alcohol y a la lectura. Estoy a gusto. Muy arbusto. No limpio el cuarto desde Feria. La ropa apenas una vez. No hago deporte
apenas, y peso menos. No hay mayor pesadez que la de la cabeza. Estoy libre.
Para soñar y crear. Sueño paseos con Aznar. No sé si será
buena tanta Libertad. La Universidad se cierra. Ahora me toca abrir. Emigrar.
No hay opción. Si la hay. Quedarme en Madrid. Todo ahora es mío. Todo lo que ves,
mío. Los tiempos y los espacios, míos. Menos ella.
Las cosas y cosos fluyen. Hay armonía. Hay desorden. Hay García
de Cortázar. Hay autonomía e integración. Josu es mi hermano. Arbusto. Lisboa
en Junio, arbusto. El verano, libre. Virgen. Arbusto.
Mi futuro en Madrid, Santiago de Chile, Buenos Aires,
Boston. Breaking de pana. El Pantalón de pana. Ayim me espera en mirador. Es
muy amigo. Es bueno. Muy bueno. Jodidamente bueno. Como el verano.
Huele a Sardinas. Santo Antonio toca la puerta. Lisboa la
abre. Estamos invitados.
Arbusto.
No hay comentarios:
Publicar un comentario